Dans le cadre du festival itinérant Les Nuits de L'Alligator, ce soir c'est "rock the Grand Mix" avec Motorama et Wovenhand. Et il est des soirs où les guitares électriques, ça fait du bien par où ça passe.

Le premier groupe est un petit loup blanc, un louveteau un peu trop vendu par la presse, avec dithyrambes comme on en entend à tous les coins de rues à propos de tout nouveau groupe. Mais que nenni, soulagement : c'est en fait très mérité.

Motorama, jeune groupe de jeunes russes énergiques et intelligents, marie avec bonheur plein d'ingrédients du rock actuel et un peu passé.

Petit relent de cold wave (un vent frais sur la cold wave ? Non je n'ai pas osé ; ah tiens, si), très léger tropicalisme dans les guitares et les genoux, une sauvagerie des vertes années qui a retenu les leçons de classieux ancêtres du début de ce siècle.

Par dessus le tout, le chanteur et sa voix qui éteint chaque mot dans un écho, on pense à Stuart Staples de Tindersticks… et puis on y pense tout le temps du concert, et c'est un peu dommage, elle est très bien cette voix, mais tellement connotée.

C'est peut-être ce qui manque à Motorama pour être un groupe qui reste : une identité plus forte et qui les démarque, qui évite que l'on ne parle d'eux qu'en terme de références à d'autre. Quoiqu'il en soit, très bon set et très bonne énergie, à suivre, à revoir même.

Ensuite Wovenhand. Et tout de suite c'est quand même une autre ampleur.

David Eugene Edwards (précédemment dans 16 Horsepower), appuyé par un batteur et un bassiste secs et très efficaces, attaque par un titre brutal, presque métal, pose les jalons, puis commence l'incantation.

Croyant fervent, il loue son dieu sur des airs électriques et des voix saturées, convoque le blues aux tripes et les litanies des indiens d'Amérique et nous sommes tous à tourner autour de leur feu. Le public du Grand Mix, plutôt statique, hurle son bonheur à ce prêcheur malsain, tout à la fois bon, brute et truand, à l'oeil maquillé.

De bout en bout, c'est du rock mûr sans embonpoint, frénétique et crépusculaire, réduit à l'essentiel comme la composition du groupe, tendons et ossature, rien de superflu.

La pression du son est parfois telle qu'on s'attend à voir les portes de la salle sortir de leurs gonds sous l'intensité.

Mais non : ça bout, ça frappe et ça dure. Les ouailles sont à l'acmé de la transe quand vient le dernier titre, qui reprend le principe du premier, noir et violent, et le rappel achève de mettre le feu aux poudres, aux balles de pailles, à tout le far-west.

Un de ces concerts qui nous rappellent l'usage et l'utilité des bouchons d'oreille. Et du bon gros rock tenu, comme une lente explosion.